J'suis dans le petit salon sombre à lire des histoires de filles folles; j'essaie de tenir mon livre en gardant les doigts croisés pour que mon téléphone ne sonne pas. Ça sent l'orange. J'comprends pas pourquoi tu me parles, ou pourquoi tu penses que tu sais des choses sur ma vie. Dans l'histoire, Susanna se mord la main pour essayer de voir les os sous sa peau. Moi je sais que les miens sont là, mais j'suis pas toujours certaine que les bons mécanismes fonctionnent dans mon cerveau. J'aimerais ça que ce soit moins difficile des fois de faire les choses comme il faut, genre être polie. C'est juste que des fois, surtout si t'es une fausse blonde maquillée comme un clown, j'ai vraiment le goût de te dire à quel point je m'en crisse de ta chambre d'amis pis de ta céramique beige-fade-plate.
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