J'me dis qu'au moins, j'suis pas à quatre pattes en train de frotter le plancher avec des essuie-tout bruns et du Lysol. J'écoute pas Loft Story. J'ai des économies. Sauf que j'écris pas vraiment. J'rejoins personne. La fille qui a écrit les archives de mon premier blogue, j'la connais pas. Pourquoi elle pouvait faire ça, communiquer des morceaux de vrai, et ne pas étouffer? Pourtant, c'est elle qui avait des psychoses ménagères à quatre heures du matin, qui n'allait pas à ses cours, qui dessinait au lieu de parler. Reste qu'elle s'exprimait, un peu. Ses mots sonnaient plus vrais que les miens. C'est pour ça que j'aimerais ça, des fois, que ma couleur préférée soit le rose. Ça, et savoir répondre convenablement à «ce que je veux faire quand je serai grande» (i.e. maintenant, avec ma vie). Une chance que ça reste plus facile d'insérer un tout petit peu de vérité dans deux lignes que dans ce qui me semble beaucoup, même si pour tous, c'est pas grand chose, voire même rien pantoute.
2 commentaires:
Je t'aime bébé. Je pense qu'une vraie brosse (où je te donnerais de l'attention parce que je serais pas trop saoule à ton arrivée) s'impose ensemble. Comme vraiment.
Je suis là, même si ça parait pas toujours. J't'aime, encore plus qu'il y a 5-6 lignes.
Love you too jeune fruit. J'suis une vieille grincheuse cette semaine. J'aimerais bien boire plein de vodka avec toi dans un avenir pas trop éloigné. (genre là où y'aurait pas de spa, METTONS :p)
<3
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